Minha natureza morta e sem cores, sabores, texturas, contornos...
Sem paredes, telas, grades, vozes e vultos.
Transforma meus olhos em um prisma.
Sei lá!
Seria tão fácil se tudo fosse tão fácil. Tão saboroso. Ou, sem expectativas, que é algo a me corroer por dentro e por fora.
Sinto ácido escorrer por entre meus cabelos, meu rosto e meu corpo.
Mas tudo isso é mentira de uma merda de licença poética!
Pois as mulheres do Paquistão e da Colômbia sabem bem o que é perder as virtudes de seus corpos.
De seus cabelos. De suas vidas somente.
As meninas da Somália sabem disso. Sentem isso entre suas pernas.
Os garotos do Irã também sabem disso com uma forca em seus pescoços de corpos tão indecifráveis e frágeis de dor e desrespeito.
Mas tudo isso não te aflige!
Não são seus filhos mortos e nem suas mulheres estupradas!
Meus olhos...de tanta cor agora é só vermelho.
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