Inter-invenção

Desordenadamente meus impulsos pulverizam minha ordem e toda minha autoridade.
Com sabor de cores e acompanhado por um drink azul cobalto,
me esparramo em lençóis quentes de um quarto quente de paredes fumegantes.
Sussurros são soprados em meus sentidos e um arrepio,
daqueles que começam pelos pelos das pernas e estacionam na nuca,
buscava o meu selvagem e primitivo eu.
O segui.
Molotovs de fúria e prazer alcançavam meu coração rebelde.
E foi assim que senti,
o frio da noite, as gotas da chuva e todos os meus sonhos e alucinações.

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Idade mental da morte das ideias.

Me disseram que a revolução tem uma idade certa para acontecer.
E que passando dessa idade não se pode mais fazer a revolução. Por que já se é velho e a revolução só é para os jovens.
Então, eu me pergunto:
O que é ser velho?
O que é ser jovem?
E qual será a idade ideal para alguém ser livre?

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Nós mesmos iremos destruir tudo que representa nossa memória.

Sobre certas coisas...

Suponhamos que tudo fosse mais fácil, mais tranquilo.
Que apenas alguém nascesse,
e que o rosa ou o azul, não fossem apenas escolhidos como uma definição violenta das regras de uma vivência muitas vezes torturante.
Poderíamos supor que o choro no nascimento, não fosse perpetuo e tão amargo durante toda a vida.
Supomos inúmeras coisas que, somente escravizam e humilham os corpos e os seres.
Definimos padrões de beleza,
regras de conduta,
fobias,
medos,
meninos e meninas...
Identificamos possíveis agressores pelos órgãos que carregam entre as pernas e possíveis agredidos pelo tamanho das roupas que usam e os órgãos que carregam entre as pernas.
Doce e sutil capitalismo...
que mascara até a própria ideia de liberdade e a embala á vácuo e a vende nas prateleiras dos Walmarts da vida.
Suponhamos então que somos livres?
Se até mesmo o capitalismo oferece a melhor forma de liberdade?
Gay.
Hétero.
Bi.
Monogâmico.
Metro...
Realmente somos livres?
Ou só escolhemos o melhor pacote de viagem?

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Drogas para aliviar a dor.

Desperto.
As cinco e meia da manhã todos os dias.
Somente fazem 30 anos de rotina.
Café da manhã.
Roupa passada...
E o meu amor desperta.
Pronta, já lhe entrego uma toalha limpa para seu banho matinal.
Bom dia amor!
...
Agora, estou no chão, caída, depois de um soco.
Amargo, seco, rude ,brutal, autoritário, as seis e meia da manhã, como gesto de um amor que não gostou da marca do café.
Me fecho dentro de mim e vou ler a Bíblia.
Alguns necessitam de certas drogas para aliviarem a dor.

"Vós, mulheres, sujeitai-vos a vossos maridos, como ao senhor".
Efésios, 5-22.

St. Cross by Gonzalo Villa jpg.

No fundo, no mais profundo de mim, eu não consigo me olhar quando eu estou me vigiando.