Morte a cada orgasmo meu

Em cada um deles,
morro.
Sentindo.
Há morte a cada orgasmo meu.
Do líquido,
fluído,
que de mim é expelido.
Sujo.
Sujo.
Sujo.
Sem procriar.
Sentindo o próprio corpo.
Inacabado.
Alterável.
Mutável.
Morto a cada gozar.

Febre

Meus sonhos são roubados todos os dias.
E a única coisa que faço é apenas me sentir doente.

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Mofados...

Encontrei em meio umas pilhas de papeis guardados e envelhecidos.
Traças.
Me lembrei que adoram livros e roupas.
E destroem tudo.
Sutil.
Cancerígeno.
Impregnei-me do alimento cotidiano que escraviza e adoece meu corpo.
E não quero ser igual a todos como uma grande massa civilizada,
Hipócrita.
Cansei de comer a merda alheia.
Não quero esperar as fezes saírem do cu de ninguém,
e eu com um prato na mão.
Liberdade mentirosa.
Assim como o conceito de amor na humanidade dotada de normalidade.
Que devaneio louco!
Em cima de uma pilha de papeis envelhecidos, mofados e comidos por traças.

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segredos...

Sensação de tristeza da infância,
quando eu não podia curar nada nem ninguém.
Ainda continuo sem poder sarar...
...nem a mim mesmo.

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fragmentos

Vende-se cordas.
Cordas que enforcam seus pensamentos cotidianos e insanos de liberdade.
Vende-se roupas.
Roupas para esconder a vergonha do seu corpo que não se encaixa nos padrões das revistas.
Vende-se fodam-se!
E daí você vive sem  esperar a esperança da permissão alheia para viver.
Fodam-se!

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Hoje, estou com saudades! Minha casa é grande...meu coração está pequeno.

Promessas Personalizadas

As paredes de minha casa estão cheias de teias.
Sinto-me imóvel.
Esperando que os insetos tomem conta da casa.

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