Desenho...
do mundo que passa,
que desce e sobe,
que engole e te cospe em alguma viela com latas vazias de uma pedra de crack fumada na noite passada.
Desenho...
do irreal,
que ocupa minha mente que depende do ponto de vista,
de entrada e de saída.
Existem estrelas nessa fumaça inebriante que surge no teu narguilé.
Desenho...
o torto e o inacabado,
sem lápis ou pincel.

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