Demasiadamente Sensível

Imagino formas de desenhos de todas as formas possíveis de amar.
Vejo filmes e velhos documentários que me faz sentir as várias faces da paixão desordenada.
Tocar, no sangue quente que pulsa nas veias de um transe louco, como de um cigano a dançar.
Os passos inebriantes das sensações e dos prazeres.
Sussurros.
Vozes.
Suor.
Não cai neve. Chove.
Todos dormem.
Mas meu coração não descansa.